No va a tener caso... ni con todo el esfuerzo, ni por todas las costumbres cambiadas y revueltas, no voy a poder dejar de ser un flaco de barrio, que lee cosas que en el barrio no se leen, que busca cosas que en el barrio no se encuentran, un extranjero en mi propia cuadra, un inmigrante sin destino en el espacio, un domador de impulsos. Mates a la tarde a la noche y cuando no hay sueño. Pensamientos desquiciados en la mesa a la hora del almuerzo, una unión atípica de costumbrismos y alternidad. Sin solución para unos cuantos, con caminos nuevos para mí. Un bufón sin correa en la noche, un hijo silencioso por las tardes, un hombre pensativo a la mañana. Devoto a lo no tangible, amante de lo material, fanático de lo innecesario... no materialista, más bien un abocado boludista. Frustraciones de teatros llenos al sonar mi guitarra, ilusiones de una marca propia. Aturdido por lo común, encandilado por lo descomunal. Asiduo de la soledad auto impuesta, renuente de la muchedumbre innecesaria y con semanales coqueteos con el bullicio.
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